Я похожа на сумасшедшего художника, аккуратно заштриховывающего собственную импрессионистскую абстракцию тушью.
На водителя асфальтоукладчика, сворачивающего дороги и тротуары, предварительно политые вишневым сиропом, в симпатичный рулончик.
Мало того, что из меня выдрали аппарат по искажению привычных форм жизни, так ещё из персонального калейдоскопа вывалились стеклышки всех цветов, кроме белого и индиго, а это приводит меня в сонное состояние.
Смертные называют это "потерять крылья".
Иногда волшебный мягкий снег нежно говорит с Калейдоскопом, с безумным асфальтоукладчиком, хочется идти очень медленно, и рев проезжающих машин не нарушает четкой тишины.
Моя жизнь напоминает мне рыцаря, превосходно вооруженного, но без коня, и вот рыцарь бредет по раскисшей от бесконечного дождя дороге, и меч чертит по лужам и вязкой глинистой грязи хорошие фиолетовые стихи.
И тот, кто сумеет прочитать их наоборот, станет счастливым обладателем звезды из золотой фольги. А если он окажется достаточно ясен и мудр, чтобы порадоваться той истине, что заключена в сем подарке, то он просто улыбнется и пойдет дальше - этот человек не нуждается в моих предсказаниях, он идет по дороге, чтобы дарить тепло и любовь.