Прорвался во мне откуда-то романтик.
И завел все ту же поцарапанную пластинку.
Пластинка - она про друзей и про школу.
Про школу и библиотеку.
Про библиотеку и любовь.
Про мечты.
Мечты были о свободе и приключениях.
О ветре, храбрых рыцарях и пушистых котах.
Я научилась с твердым видом, горьким спокойствием констатировать, что мечтанья - это пустое эхо, отзвук крика чайки в скалах.
Мечтать вредно - неврастения разовьется.
Прыгает игла на царапинах, шипит и заедает пластинка.
Романтик вертит ручку патефона, задумчиво глядя на осыпавшиеся лепестки белой розы.
Он всегда одерживает надо мной победу.
Скоро я стану, как тревожный Иванушкин гость.
И повешу объявление: "Отдам связку ключей за запах костра".