Когда я просто падаю на желтое, в громадных алых клубничинах (которые снятся мышонку, выпившему на ночь бабушкиного компота) одеяло, и внутри меня моментально что-то гаснет.
Не люблю утром без четверти восемь, когда, едва проснувшись, понимаешь, что в очередной раз запихиваешь неотложное в красивую разноцветную кучу.
Тогда очень четко ощущается, что треть своей жизни ты просто спишь.
И иногда это бывает радостно и захватывающе, а иногда - нет.
В дневном небе видны клочки голубого неба, а если идти по гранитным плитам, то они заглушают звонкость каблуков, и получается очень вкусный звук, как будто специально написанный для круглой осенней тишины.
Часто чувствую себя овощем на ножках.
Тыква? Очень может быть.
Хочется чего-то уютного, как теплый шарф, как чай со специями.
Вокруг меня собралось очень много воздуха, но ему некуда больше расходиться, и вот он становится плотнее, сгущается, забивается в складки одежды, сдавливает горло. И вот уже невозможно говорить и двигаться.
Я думаю, хорошо бы съездить в Крым, я думаю - нужно купить ролики, сшить куклу и довязать шарф, я думаю - нужно сделать задание по английскому, я думаю, что пора перестать думать и заняться чем-нибудь серьезным, или перешагнуть - и пойти дальше, или изменить себя и изменить других - и запустить тяжелым утюгом в надвигающуюся спячку.
Веки намазаны вареньем. Видно, психология катится